San Pedro de los cielos, tú que cuidas la mansión del Señor, nuestro Padre, vuelve tu mirada a este valle de lágrimas y ten compasión de este tu humilde hijo que ahora mismo está pagando aquí, en la tierra, la culpa de sus imperdonables pecados. ¡Nunca imaginé que una mentirilla diminuta, que yo pensé se mantendría en secreto hasta el fin de mis días, iba a poner en peligro la obra prima de mi primo Rafael!

Yo que estaba tan bien. Con la platita que había podido ahorrar me había comparado una humilde chocita en Miami, lejos de la envidia y el mundanal ruido de mis coterráneos que tan fisgones y molestosos son, siguiendo los pasos de mi primo rey que ya tiene chocita en Bélgica. Bien estaba, san Pedrito, amado por unos y odiado por otros, lleno de cargos importantes y de admiradores que hasta de la Argentina venían a pedirme que les prestara platita. No me alcanzaban las manos para firmar documentos, haciéndole quedar bien a mi primo Rafico y a su revolución.

Ni se me ocurrió que la mentirilla oculta tenía en sus entrañas un poder atómico. Yo calculé que si el primo me defendía, nada podía pasar, pero no me di cuenta de que la verdad es a veces como un grano que tiene que reventar para salir a la luz y ¡plaf! que me estalló en las manos. ¡Nunca, san Pedrito, creí que una mentirilla pudiera causar tanto daño!

Si te soy sincero, tocayo, tengo que confiarte uno de mis más íntimos pensamientos: yo creía que en una revolución verdadera lo de los títulos académicos eran detalles insignificantes. Creía, pobre de mí, que en una revolución auténtica el título más preciado era el de revolucionario. Creí que me iban a comprender, pero ahora estoy lleno de dudas, no se quién es más falso, si yo o la revolución de mi primo rey.

Firma: Pedro, el Mentiroso

Publicado en La Hora

2/Enero/2013, Quito